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Poème partagé par Anamorphose – création poétique en ligne
Vers la vallée…
Quand nos fruits de saison ne sont qu’amers festins
Qui n’a jamais rogné ce qu’il peut du destin?
Usurper un peu d’or qu’on aurait laissé choir,
Un bout de l’infini dans ce froid purgatoire.Car dès l’once de vie, un terrible rebours
Emporte vers l’oubli tel un fleuve au long cours
Nos peurs sous la peau, nos organes dégueulasses
Et l’ironie du sort qui jamais ne se lasse.On écrit des soleils et le feu des rayons,
La lumière qui pleut sous l’ample du crayon,
Les vaines réflexions quant à la damnation
Nous sommes l’inconnue d’une sombre équation,D’avancées sous la pluie, de victoires, de défaites
Qu’importe les nations ou par qui elle est faite
La lutte a des raisons et des drapeaux qu’on hisse
L’horreur des tranchées dans la merde et la pisse.Toute l’histoire se plait pour flatter son Ego
A donner de la voix à chacun des héros
Mais elle tait les flacons, les milliers de tessons
De ces âmes brisées dans le bleu du cresson.Mais l’homme tient l’espoir comme il tient grief
A toujours s’élever vers de brumeux reliefs
Tirant sur le chaland de ses peines à haler
Il charrie ses regrets plus loin vers la vallée…Anamorphose
🪶 Signature de la plumeJe suis un cart?sien d?sabus? : Je pense, donc je suis mais.... je m'en fous
La solitude aspire d?s lors o? nous aspirons ? ?tre solitaires
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