atchopum

Devisons sans attendre des problemes du poete,
Qui un matin se lève sans avoir une rime
Et le soir se morfond seul au fond de sa couette
Si peu fier de son mal, investi de son crime.

Senpiternelles questions qui troublent son sommeil
Le réveillent en sursaut tant qu’a la fin il dort
Sur ses deux oreilles,
Car le desir en lui n’est pas bel et bien mort