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Poème partagé par RomaneJones – création poétique en ligne

Il était de ces enfants…
Il était de ces enfants nés un jour au mauvais endroit
Perdu en ce monde où son pays n’était qu’effroi
Son école partant en fumée, il errait parmi les vestiges
Croire encore à une vie meilleure lui donnait le vertigeSa mère les yeux voilés s’asseyait sur une vieille pierre
Le regardant impuissante… Ne lui restait que la prière
Pour l’heure la misère d’une guerre était son héritage
Peut-être poussera t-il comme les herbes sauvagesAu détour d’une ruelle à feu et à sang… Son avenir
Un livre épais gisant là près de cendres aux souvenirs
Rescapé du génocide du savoir mais prêt à transmettre
Au petit garçon habitant là-bas dans un abri sans fenêtreC’est ainsi qu’il grandit avec toujours ce livre sous le bras
Apprenant l’espoir au détour de phrases lues tout bas
Maudissant le soir où dans l’obscurité venaient les larmes
Bénissant le petit matin quand la nuit rendait les armesSi longtemps déjà… Devant le miroir le visage creusé
Se revoyant gamin la bouille sale et le ventre affamé
La tête pleines de belles histoires survivant à la guerre
Aujourd’hui encore sont brûlantes les images d’hierSi longtemps déjà, devant le miroir du passé… Sa mère
Les yeux sereins assise là fière sur cette vielle pierre
Partie un été, entourée de coquelicots à ses pieds
Il lui dira…Maman devant l’âtre hier soir encore je lisaisCertes âgé mais vivant, les poumons emplis d’air frais
Écrivant un conte pour les petits du monde…Les oubliés
Lui sachant savoure chaque instant le sens du mot liberté
Si certains s’en sortiront… Combien périront sans pitié !Il était une fois, sur le chemin de l’humanité
Tant de petits pas effacés …-( A tous les enfants de la terre qui souffrent…
Ceux d’hier, d’aujourd’hui et de demain.)Romane.
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