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Poème partagé par stef – création poétique en ligne
Il est des ailes,
Sans plumes,
Qui ne peuvent plus voler.
La plupart du temps on ne sais pas pourquoi,
On ne sait pas comment c’est arrivé.
Mais c’est arrivé.
C’est ce bain d’huile chaude,
Dans laquelle on plonge la tête entière,
Sans ne ressentir la moindre douleur.
C’est ce couteau dans les poumons,
Qui nous étouffent dans notre propre sang.
C’est cette main tendue,
Que l’on attrape sans force,
Qui nous traîne à terre au lieu de nous relever.
Les yeux cousus,
J’entends l’épaisse lumière de ce monde.
Elle se digère à peine.
Moi je voulais vivre,
Pas travailler comme un chien.
Moi je voulais être,
Pas paraître comme un crétin.
Moi je voulais rien,
C’est ce qu’on n’a jamais pu m’acheter.
L’important c’est le reste.
Et ce reste,
N’est plus beaucoup.
Les pantins boiteux,
Ont oubliés,
D’où ils venaient.
Et leurs plumes tombent,
Comme la pluie pleure,
Sur du gazon.
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