-
Sujet
-
Un bouquet de prose.
Amis, en nous s’endort un nébuleux poète
Qui a les pieds sur terre et l’esprit vagabond
Dans l’espace infini à l’instar des comètes.
Il voit les yeux d’Elsa dans le cœur d’Aragon.Amis, en nous s’endort un partisan des proses
Qui, célèbre inconnu, improvise nos mots
Et narre le vécu dans ce monde morose.
Il voit Hugo au bois bourbeux de Waterloo.Et s’en va son génie à la blancheur des pages
N’aurions-nous pas pu être si généreux ?
Les vers ne peuplent plus l’étendue de nos plages
Nous éprouvons alors des vides douloureux.Seule la rose peut atténuer la pause
En faisant éclore un germe de renouveau
Seule la rose peut arrêter la nécrose
Du sonnet moribond, des ballades et rondeaux.Un beau bouquet de fleurs ne serait-il pas poème
Où l’on peut lire amour et muets sentiments ?
Le muguet est un vers doux comme une bohème
Où trémoussent nos joies silencieusement.
-
Réponses
-
-
-
-
Bonjour,
Cinq quatrains pour une ode à la poésie et à la beauté des mots. Une exploration de la dualité entre le poète rêveur et le narrateur pragmatique tous deux sommeillant en nous.
J’ai aimé cette invite à contempler la puissance des mots et à trouver la poésie dans les petites choses de la vie.
Les fleurs, comme les vers, portent en elles des émotions et des significations profondes.
Amicalement
"Ce qui a le moins vieilli en moi c'est ma jeunesse"...Et il escaladait l'échelle qu'il avait appuyée ? rien pour aller marier une girouette au vent . -
-
-
-
- Vous devez être connecté pour répondre à ce sujet.