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Sujet
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Il fait noir mais ce n’était pas encore la nuit
Ce n’était pas le poète mais son écriture ,brillante comme un chat
Ce que l’on pense qu’il faut voir
Ouvrir un espace dans la tête de celui qui écoute
Un corps inversé par le texte
Se laisser agir
Lire la mémoire des objets
Jamais l’horizon ne se soit dans l’indompté
Ne se ramène au rivage
Les mots ont pris leurs attaches
Le pouvoir de l’illusionDes barques hissées sur les galets
Comme si assez solides contre la mer
Au pire cela se ballotte , se raye
Un atelier de peinture en plein air
Un air de spectacle , un jeu d’acteurs
Une muraille faite de n’importe quelle matière
Et les vagues qui cognent comme des coups de bélier
La furie des éléments ,rage d’écume
Accrocher le regard
Comme la lune qui regarde le soleil
Tenir en laisse les yeux
Aller chercher quelque part
La promesse d’un ciel bleu sans nuage , sans tempête
S’en remettre à un bon vouloir divin , hasardeux
Mais l’écume c’est aussi pour les marins qui ne reviennent plus
Le linceul d’une mer bleu de travail[email]domi.gondrand@laposte.net[/email]
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