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Poème partagé par yoledelatole4 – création poétique en ligne
A la gloire de ceux qui ont combattus pour nous
Dans les terres embourbées , dans les vallées délabrées de la Somme
S’agglutinent rats décharnés douilles et squelettiques épouvantails
Les ventres creux , les visages amaigris sont ceux des hommesPourtant qu’elle était belle cette terre au temps de l’été des semailles
Pourtant qu’elle était verte au temps heureux des tables des ripaillesIls étaient charpentiers , ils étaient fermiers , ils étaient menuisiers .
Ils travaillaient les toits , ils travaillaient la terre , ils travaillaient le bois
Sur les terres crevassées, sur les vallons dévastés étaient rasés les hauts bois
Terre fertile où s’envolaient auparavant les fleurs des cerisiersTémoins d’un feu qui consume les âmes, qui délaisse les fois , qui délabre les corps
Petits soldats en bleus envoyés loin de chez eux vers l’abattoirRésignés le sang glacé désignés à voir finir cette inutile histoire
Pantins abandonnés par des hommes avides de fer et de sang dans ce décorum
Les grands de ce monde s’amusaient avec leurs hommesSur l’échiquier des terres brûlées se déplacent quatre cavaliers
La guerre , la maladie, la peste et la famine
Et au milieu les fantassin qui succombent dans les champs fleuris de mine
Les morts ne parlent plus, les morts ne rient plus , les morts sont tombés aux champs d’horreur
Les morts s’observe les yeux vitreux enchaînés dans les barbelés pour des champs d’honneurPourtant qu’elles étaient belles ses terres peintes de soyeux coquelicots
Même les chants des oiseaux sont devenus des chimèresGazées dans des nuages de fumées vénéneuses et amères
Pourtant qu’elle étaient belles ces campagnes où les rires étaient échosPourtant oui pourtant qu’elle était belle cette terre ou l’air était parfumé des senteurs d’abricots
Où se réunissaient les familles d’antan pour finir le repas à l’accordéon sous les jours musicauxQuelque fois on entraperçoit un rayon de soleil entre les nuages grisâtres et menaçants
Un rai d’espoir , l’espoir de rêvasser à nouveau sans
Sans
Sans la mort , la guerre , les cris venus d’un ailleurs qu’on ne situe pas
Sans
Sans une terre imbibée de sang
Et avec sa dame et au printemps retrouver un peu du goût de la vie passée
Lui qui dans le miroir ne voit plus que le reflet d’une âme brisée et l’image d’une gueule casséeLui qui se cache pour avoir combattu pour notre liberté
Lui qui se cache derrière un masque sans pouvoir être accepté
Pour notre liberté🪶 Signature de la plumela nostalgie est un bouquet de fleurs enfoui au fond de votre coeur , qui vous embaume quand remontent les souvenirs du bonheur , yohann
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Réponses
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Narration d’un réalisme poignant de ce qu’était , pour tous ces hommes ,
cette affreuse boucherie où la mort était au bout du fusil…….Conditions de vie innommables dans ces tranchées où la mort en a tellement fauchés.
Puis ceux qui ont pu rejoindre leurs familles avec des marques indélébiles :
Gueules cassées , gazés avec des séquelles respiratoires inguérissables , estropiés …….
Tant de familles qui ont eu un parent tué sur ces terres devenues des terres de souffrances et de morts.Ne pas oublier les femmes qui ont dû prendre la place des hommes à l’usine,
aux durs travaux de la terre, à soigner les blessés, à envoyer des colis et des lettres ……
et tous les soins prodigués à ceux qui ont pu rentrer……………………et à prendre soin, seule, de leurs enfants…Merci Yohann pour ce magnifique poème qui rend hommage à tous ces hommes qui ne voulaient
que vivre dans la paix .
Amitiés
Nat———————————————————
La guerre 14-18
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Trois poèmes de de Siegfried SASSOON, (1886-1967),
un poète anglais qui a vécu cette boucherie qu’a été cette guerre,
en France, dans les tranchées.Poèmes tirés d’un recueil de ses poésies , sur cette guerre, que je possède.
1-CONTRE-ATTAQUE
Depuis des heures nous avions atteint le premier objectif
Quand l’aube pointait, telle un visage dont les yeux cillent,
Blafard, hérissé et rogue, aveuglé de fumée.
D’abord tout semblait aller bien, nous tenions leur ligne,
Les sapeurs à leur poste, les Lewis en place,
Et le cliquetis des pelles creusant plus profond la tranchée.La mort avait pourri l’endroit ; des jambes vertes, gauches,
Balancées en l’air, étalées, jetées le long des sapes,
Et des bustes basculés dans la boue qui aspire,
Ballottés comme des sacs à sable piétinés, mal remplis,
Et des culs à l’air, trempés, des cheveux emmêlés,
Des têtes gonflées, avec des caillots, englués dans la vase.Puis vint la pluie! La bonne vieille pluie!
Un soldat bâillait, à genoux contre le remblai,
Secouant le matin voilé de brouillard.
Il demandait quand les Allemands s’y mettraient.
Et bien sûr, ils y sont allés au quatre vingt quinze,
Qui fauchait, sûr comme le destin, sans un raté.Muet dans le fracas des obus, il voyait éclater,
Soufflant la terre noire et les barbelés dans les bourrasques d’enfer,
Et les postures de géants s’envolaient en lambeaux de fumée.
Il se cachait, se dérobait, dans le vertige sans frein de la peur,
Mourant de fuir, haïssant l’horreur étranglée
Et les gestes de boucherie frénétique des morts.Un officier descendit la tranchée à tâtons ;
« Debout, en première ligne ! » Il continua…
Haletant et gueulant, « Première ligne…contre-attaque ! »
Puis la brume se leva. Bombardement sur la droite
Vers la vieille sape; mitrailleuses à gauche;
Et devant surgirent des formes floues, trébuchantes.« Mon dieu! Ils nous viennent dessus! » Les balles claquaient,
Il se souvint de son fusil…Feu nourri…
Et il s’y mit, enragé, sauvage…
Puis un bang le ratatina et le roula de côté,
L’envoya d’un coup gémir et se tortiller.Personne pour l’aider. Il étouffait
Et se défendait des battements d’aile écrasants des ténèbres.
Perdu dans le fouillis confus des cris et des pleurs…
Bas, et plus bas, et plus bas, il s’enfonça et coula,
Saignant à mort.
La contre-attaque avait échoué.2-J’ETAIS AVEC LES MORTS
J’étais avec les morts, si seul, immobile,
Dans l’aube grise, j’étais avec les morts.
Et, mon cœur disait sans y croire :
« Tue! Tue! C’est ton devoir.
Soldat, le matin est rouge, soldat: »Un moment dans le crachin glacé, j’ai regardé
Les corps tombés, la disgrâce chiffonnée de leurs formes…
» Je t’aimais bien, mon gars, et il pleut sur ton visage;
Tes yeux se voilent et s’abîment comme la plaine. »J’étais avec les morts.. Morts! Ils étaient morts!
Ma tête et mon cœur battaient une marche désespérée.
Et c’était le vent en rafales que les canons émoussaient.
« En rangs! » J’ai gueulé. » En rangs, pour ce qui est dû! »3-RÊVEURS
Les soldats sont des citoyens du pays gris de la mort,
N’attendant nul profit du temps de demain.
Ils sont là, à la grande heure du destin.
Chacun ses querelles, ses envies, ses tracas.
Ils sont voués à l’action. Qu’ils gagnent
Au prix de la vie, l’apogée, ardente, fatale.
Les soldats sont des rêveurs. Quand les fusils s’y mettent,
Ils songent, feu dans l’âtre, épouses et lits propres.Je les vois, bouffés des rats, dans des trous immondes,
Dans les tranchées éboulées, fouettés de pluie,
Rêvant de ce qu’ils faisaient avec battes et balles.
Et d’eux, se fiche la vaine attente de revoir
Les jours fériés, les soirs de ciné, les guêtres,
Et par le train, le chemin du bureau.
———————————————————————–🪶 Signature de la plumeLes haillons de l’amour ne se reprisent pas . Nataraja.
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la folie des hommes, et l’arrogance ne laissent que désolation, larmes et sang
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Un bel écrit pour témoignage d’un temps un peu oublié merci du partage bonne soirée amitiés
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canaille .
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