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Poème partagé par Sympatique – création poétique en ligne

Il est de cette argile, une masse, en motte
Tu es entre ses cotes, ce nerf, qui s’enfile
Son air, qui faufile, dans son ouïe chuchote
Et cet esprit tu dorlotes, tu le prends un asile
Au beau mois d’avril, une lumière dans sa grotte
Quand la passion se tricote et se tissent ces fils
Dans l’humide du cil et le mot qu’il marmotte
Entre le ton et sa note, du temps qui se compile
Dans cet air gracile et le cœur qu’on ballotte
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