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Sujet
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Poème partagé par sacro – création poétique en ligne
Le peintre rêve,
De bleus profonds à s’y noyer,
De rouges vifs à s’y brûler,
D’ocres lumineux jusqu’au malaise.
Le peintre pleure,
Ses courbes à bout de souffle,
Ses lignes brisées
Aux angles qui s’effilochent.
Le peintre s’étouffe,
Que ne peut-on barioler l’espace,
Avoir pour toile, les murs des cités,
Pour vernis l’air du temps.
La culture expire au fond des musées.
L’art n’est pas d’élite.
L’idée ne rampera plus,
A l’entrée des salons.
Elle jaillira à l’entrée des caves.
S’inscrivant sur les pavés,
Croissant comme une rose du mois de Mai.
L’artiste a cessé de rêver.
L’artiste a cessé de pleurer.
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