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Poème partagé par EvilFranck – création poétique en ligne
Le troubadour,
enfermé dans sa tour,
rêve d’évasion avec ou sans valises,
prisonnier de sa cellule grise.Ci-vit,
le poète maudit,
condamné à l’abandon,
puis à perdre la raison.Sous bonne garde de ses muses,
bagnard en son univers,
peu à peu, il s’use,
sa peine hante ses vers.Tout autour de lui se délabre,
sa vie n’est que ruine,
incertaine est sa destinée, bien trop sombre,
conscient et inconscient devant ses maux qui le minent.Mais qui aux murs est ainsi enchaîné,
de la bête,
ou du poète ?
Dans sa carapace isolé.Le poète maudit, damné à vivre sans souvenirs,
juste subir son martyr,
Accomplir son labeur,
jusqu’à sa denière heure.🪶 Signature de la plumeLa po?sie, c'est comme la cuisine, le mot faitout 00063312-1
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