[fleurdubien]

Y pensant, à ses courbes,
A nos corps enlacés,
A ce chat plutôt fourbe,
Qui jamais m’a lassé,

La voyant si souple,
A brandir l’offrande,
Gardien de mon couple,
L’animal marchande,

Le fauve est une femme,
Chat, Félin pour l’autre,
Se sauve ou s’enflamme,
Renaissant l’apôtre,

De ses trois demandes,
A chacun des étages,
Me taire, elle quémande,
Un peu de laitage,

Mon silence au premier,
Les ombres au balcon,
Les fruits d’un pommier,
En nombre au plafond,

Que j’aimerais vous croquer,
Vous mordre sans crainte,
Au second, suffoquait,
Mon coeur dans l’étreinte,

Ses griffes dans la cage,
Arrachant ma vertue,
Vous fûtes sauvage,
Au premier je me tue,

Ses moustaches si fines,
Me frissonnaient parfois,
Ces marches qu’elle dessine,
Qu’elle descendait par trois,

Comme tous les soirs,
Sa bouche s’asséchait,
Je lui versait à boire,
Elle revenait me lécher,

Ma nuit somnolante,
M’apprenait pour finir,
Qu’une bouche innocente,
M’embrasser pour dormir.

Ecrire c'est dessiner ses plus belles pens?es ? l'encre ?ternel...

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Sujet

[fleurdubien]

Merci beaucoup pour ton commentaire, cette poésie est en effet pleine de secrets que seule la femme féline révèle lors de ses sorties nocturnes…

Ecrire c'est dessiner ses plus belles pens?es ? l'encre ?ternel...

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