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Poème partagé par LeCrieur – création poétique en ligne
Au dos de la page, il n’y a rien,
Une page blanche en dessous,
Où les mots dessus, à la main,
Écrits et illustrés avec goût.L’encre n’est utile qu’aux mots,
Il n’est pas du sel de nos sueurs,
Il se repose au visage du recto,
Tel un maquillage mis en valeur.La feuille de l’oeuvre se lit,
Dans un livre ou sur un mur,
Elle se froisse ou elle se plie,
Les termes sont doux ou durs.Ainsi des sillons de phrases,
À la récolte du regard attentif,
Balayant les idées en phase,
L’esprit s’en allant au vol pensif.La page est la marque en mémoire.
L’instrument que sont les doigts,
Dessinant les termes pour y croire,
Ne parachèvent que le désir de foi.Alors, les formats de textes s’empilent,
Sur les étagères en reliure de poussière,
Ou dans les têtes du coeur des villes,
Le monde a une page blanche derrière.Tout est toujours à réécrire…
LeCrieur…
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